و لا غالب الا الله

No hay más vencedor que Allah

17 de octubre, erradiquemos la pobreza

  17 de octubre.
  Para muchas personas un día más.
  Para casi el 40% de la población de mi ciudad, Ceuta, es un día que se empieza a hacer cuesta arriba.     Subsisten, como pueden, con ayudas o prestaciones en los mejores casos, y a veces ni eso. 
 Les cuesta pagar los recibos de la luz y del agua. 
 Les cuesta llenar la nevera. 
 Les cuesta comprar libros y materiales o vestir a sus hijas e hijos como quisieran.
 Les cuesta tener un techo (con más o menos humedad y otras condiciones no muy salubres)
Cuando vives en situación de pobreza no puedes cubrir las necesidades más básicas y el nivel o calidad de vida que tienes está bastante alejado de permitir el desarrollo que cualquier ser humano merece.
 Es más, cuando vives en situaciones de pobreza (aún sin ser extrema) tienes la sensación de que nadie hará nada por ti, por ayudarte y, lamentablemente, muchas veces es así. 
 A quienes ya tenemos suficiente edad como para volver la vista atrás y hacer un repaso de cómo cambian las cosas con el paso del tiempo, nos frustra ver que algunas cosas no cambian.
 Algunas barriadas siguen tan marginadas como cuando eras pequeña.
 El nivel de fracaso (escolar, laboral, social y económico) es abrumador.
 Igual que es abrumador verificar cómo gobierno tras gobierno, durante todos estos años, no sólo no ha existido nada que promueva el cambio real, si no que parece que cuando se está al timón del barco, los de las bodegas no importan.
Hace falta mucha inversión, mucho interés y mucha implicación para empezar a hacer decrecer ese alto porcentaje de pobreza local. Y actualmente, el gobierno del Partido Popular, no muestra ni esa inversión, ni ese interés ni esa implicación.
Paradojas de la vida, en la ciudad con mayor tasa de pobreza, el 17 de octubre será un día para que el gobierno local diga lo mucho que hace en materia social. No cabe duda.
Pero el 17 de octubre será también un día para que muchas personas cuenten y recuenten las monedas del bolsillo para ver si les llega para la compra; un día en el que se hará cola desde las siete de la mañana a las puertas de Servicios Sociales para ver si, dentro de unos meses, se es agraciado con el pago de alguna factura de luz o de agua...
El 17 de octubre tiene que ser un día para que sigamos intentando frenar en seco las miserias de quienes nos rodean, pero no sólo hoy, si no todos los días, y eso sólo se puede conseguir alzando la voz contra esa situación y plenamente convencidos de que podemos y debemos ayudarnos un@s a otr@s porque como tengamos que esperar al gobierno que tenemos...seguiremos recordando en Ceuta el 17 de octubre durante décadas.

"Todos los nombres" Ciudad Juárez

   Hace unos días mi profesora de literatura del Instituto, María Jesús Fuentes, me invitó a participar en una emotiva jornada en homenaje a todas las víctimas de Ciudad Juárez. Para ello, me preparó estas emotivas lineas:

 

"TODOS LOS NOMBRES"     

                                       

Me llamo Fátima, pero hoy no tengo nombre.

Hoy, sin más razón que los hechos y sin más motivo que mi conciencia, sin iniciales, sin mayúsculas, quiero representar lo que siempre seré: una mujer libre y comprometida;  lo que podría haber sido: una mujer amenazada, en Ciudad Juárez o en cualquier otro lugar del planeta; lo que puedo ser: una mujer cuyo discurso represente el de otras muchas, el de miles víctimas con los labios cosidos, con las manos atadas, con el vientre ultrajado, con la húmeda soledad del cautiverio.

Esta noche me siento fuerte en el anonimato.

Soy una madre rota que ha visto al sistema devorar a sus hijos, que se asoma al volcán de los explotadores viendo cómo engullen esperanzas.

Soy una viuda eterna, que guarda los tiernos corazones frente a hogares destruidos, labrando la tierra, segando entre los rastrojos, sembrando sin semillas.

Soy una esposa afligida, con el rostro agrietado por la acidez de las lágrimas, que espera, que espera, que espera..

En esta jornada soy la que simboliza los frágiles corazones, la que clama por los derechos humanos, la que no se resigna, la que habla por tantas que murieron, por esas que se quedaron sin vida... pero no sin voz.

Porque ahora es lo quiero ser: su voz; y desde el alma la  levanto  para decir todos sus nombres.

 PD: Gracias María Jesús por tan bellas palabras

 

                                                                              

La bailarina apuñada*

Baila, con el corazón apuñalado, canta

Y ríe porque la herida es danza y sonrisa,

Pide a las víctimas inmoladas que duerman

Y tú baila y canta tranquila.

Es inútil llorar. Contén las ardientes lágrimas

Y del grito de la herida extrae una sonrisa.

Es inútil explotar. La herida duerme tranquila.

Déjala y venera tus humillantes cadenas.

Es inútil rebelarse. Nada de cólera contra el furioso látigo.

¿Qué sentido tienen las convulsiones de las víctimas?

El dolor y la tristeza se olvidan

Y también uno o dos muertos, y las heridas.

Convierte el fuego de tu herida en melodía

Que resuene en tus labios anhelantes

Donde queda un resto de vida

Para un canto que no callan la desgracia ni la tristeza.

Es inútil gritar. Repulsa y locura.

Deja al muerto tendido, sin sepultura.

Cualquiera muere... que no haya gritos de tristeza.

¿Qué sentido tienen las revueltas de los presos?

Es inútil rebelarse. En la gente, los restos

De venas no dejan circular la sangre.

Es inútil rebelarse mientras algunos inocentes

Esperan ser inmolados.

Tu herida no se diferencia de las demás.

Baila, ebria de tristeza mortal.

Los insomnes y los perplejos están abocados al silencio.

Es inútil protestar. Descansa en paz.

Sonríe al rojo puñal con amor

Y cae al suelo sin temblar.

Es un don que te degüellen como una oveja,

Es un don que te apuñalen el corazón y el alma.

Es una locura, víctima, que te rebeles.

Es locura la cólera del esclavo cautivo.

Baila la danza del fuerte, del feliz

Y sonríe con la felicidad del esclavo a sueldo.

Contén el dolor de la herida: es pecado gemir,

Y sonríe complacida al asesino culpable.

Regálale tu corazón humillado

Y déjale cortar y apuñalar con placer.

Baila con el corazón apuñalado, canta

Y ríe: la herida es danza y sonrisa.

Di a las víctimas degolladas que duerman

Y tú baila y canta tranquila.

*Esta preciosa poesía es de Nazik Al Malaika, una de las más importantes e influyentes poetas árabes del s. XX

Cuento árabe sobre los insultos y los halagos

"En un amplio patio de la casa más elevada del poblado, descansaba un hombre anciano cuyo rostro se decía que inspiraba una extraña mezcla entre misericordia y firmeza. Era conocido por el nombre de Khalil, y de todos era sabido que de sus palabras parecía brotar un manantial de sabiduría.

Un día de sol, en el que el anciano se hallaba meditando bajo la sombra de una vieja higuera, se presentó ante el umbral de su jardín un joven que dijo:

- “Amigo sabio, ¿puedo pasar?”

- “La puerta está abierta” - respondió Khalil.

El joven, cruzando el umbral y acercándose al anciano, le dijo:

- “Me llamo Maguín y soy artista. Mi trabajo es sincero y pleno de sentimiento, sin embargo tengo un gran problema: me atormentan las críticas que se hacen de mi vida, mi obra y mi persona. Vivo obsesionado por las descalificaciones de los críticos de arte, y por más que trato de que no me afecten, me acaban esclavizando... Sé que eres un hombre sabio y que tu fama de sanador alcanza los horizontes más remotos. Dicen también que tus remedios son extraños, y, sin embargo, no me falta confianza para acudir a ti, a fin de conseguir la paz que tanto necesito en la defensa de mi imagen.”

Khalil, mirando al joven con cierta displicencia, le dijo:

- “Si quieres realmente curarte, vé al cementerio de la ciudad y procede a injuriar, insultar y calumniar a los muertos allí enterrados. Cuando lo hayas realizado, vuelve y relátame lo que allí te haya sucedido.”

Ante esta respuesta, Maguín se sintió claramente esperanzado en la medicina del anciano. Y aunque se hallaba un tanto desconcertado por no entender el porqué de tal remedio, se despidió y salió raudo de aquella casa.

Al día siguiente, se presentó de nuevo ante Khalil.

- “Y bien, ¿fuiste al cementerio?” - le pregunto éste.

- “Sí” - contestó Maguín, en un tono algo decepcionado.

- “Y bien, ¿qué te contestaron los muertos?”

- “Pues en realidad no me contestaron nada, estuve tres horas profiriendo toda clase de críticas e insultos, y en realidad, ni se inmutaron”

El anciano sin variar el tono de su voz le dijo a continuación:

- “Escúchame atentamente. Vas a volver nuevamente al cementerio, pero en esta ocasión vas a dirigirte a los muertos profiriendo todos los elogios, adulaciones y halagos que seas capaz de sentir e imaginar”

La firmeza del sabio eliminó las dudas de la mente del joven artista por lo que despidiéndose, se retiró de inmediato.

Al día siguiente Maguín volvió a presentarse en la casa de anciano...

- “¿Y bien?”

- “Nada” - contestó Maguín en un tono muy abatido y desesperanzado.

- “Durante tres horas ininterrumpidas, he articulado los elogios y elegías más hermosos acerca de sus vidas, y destacado cualidades generosas y benéficas que difícilmente pudieron oír en sus días sobre al tierra, y... ¿qué ha pasado? Nada, no pasó nada. No se inmutaron, ni respondieron. Todo continuó igual a pesar de mi entrega y esfuerzo. Así que... ¿eso es todo?”, preguntó el joven con cierto escepticismo.

- “Sí” - contestó el viejo Khalil.

- “Eso es todo... porque así debes ser tú, Magín: indiferente como un muerto a los insultos y halagos del mundo... porque el que hoy te halaga, mañana te puede insultar, y quien hoy te insulta, mañana te puede halagar. No seas como una hoja a merced del viento de los halagos e insultos. Permanece en tí mismo, más allá de los claros y los oscuros del mundo”

Wallada

   Wallada Bint al Mustakfi, hija del Califa Muhammad III de Córdoba.

   Entre las numerosas propiedades que heredó, utilizó un palacio como salón literario y lugar en el que enseñar poesía a las mujeres de todas las clases.

  Dicen que fue una mujer culta e inteligente, no en vano, es considerada como una de las más célebres poetisas de Al Andalus, por no decir la más célebre.

  Su perfil ha sido considerado como el de una especie de femme fatale del siglo XI.

  Fue criticada pero también defendida por personas de la talla de Ibn Hazm.

  Murió en el año 1091 y de ella apenas se han conservado algunos poemas que hablaban de su historia de amor y desamor con Ibn Zaydun, una relación que algunos expertos describen como el "choque de dos vanidades literarias". A él dedicó: 

   "Cuando caiga la tarde, espera mi visita

pues veo que la noche es quien mejor encubre los secretos;

Siento un amor por ti que si los astros lo sintiesen

no brillaría el sol

ni la luna saldría, y las estrellas no emprenderían su viaje nocturno."

  

Caminemos....

"Caminante, son tus huellas

 el camino y nada más;

 Caminante, no hay camino,

 se hace camino al andar.

 Al andar se hace el camino,

 y al volver la vista atrás

 se ve la senda que nunca

 se ha de volver a pisar.

 Caminante no hay camino

 sino estelas en la mar."

Otro gran olvidado de la literatura

Abu Muhammad Ali Ibn Hazm nació en Córdoba en el año 994.

Hijo de un dignatario de la corte califal de los Omeya fue un filósofo, teólogo y poeta musulmán.

Gran parte de su gran obra teológica, jurídica, histórica y polémica pertenece a los años de su  destierro, un período en el cual, proscrito de su ciudad natal, vagó por las cortes de algunos príncipes musulmanes de la península. 

Conocido en TODA EUROPA por su gran obra histórico-crítica sobre las religiones y por supuesto por su famoso "Collar de la Paloma", una obra que nos ha hecho llegar muchísimos detalles sobre la vida de aquella época y que posteriormente tuvo una importante influencia en la literatura medieval.

Uno de los poetas andaluces por excelencia del que parece que pocas personas se acuerdan.

 "Hice de la desesperación mi castillo y mi coraza, 

no quiero disfrazarme de víctima de la injusticia. 

Más que todo vale para mi, 

eso poquito que me permite no necesitar a nadie. 

Estando firmes mi religión y mi honor, 

en nada tengo lo que se va de mi lado. 

El ayer se fue, el mañana no se si lo alcanzaré

¿de qué voy a afligirme?" 

Rumi, poesía elevada a la enésima potencia

La Belleza del corazón
es la belleza duradera:
                                      sus labios brindan
                                      el agua de vida para beber.
Verdadera es el agua,
quien la vierte,
y quien la bebe.
                                     Los tres se vuelven uno
                                     cuando tu talismán está hecho añicos.
Esa unidad no la puedes conocer
por medio de la razón.

                                         Jelaluddin Rumi (1207-1273)

Mujeres difuminadas por los siglos...

S. XXI: Socialmente hay quienes insisten en fomentar la idea de la sumisión de las mujeres musulmanas, ignorando grandes protagonistas de la Historia como  Aixa Bint Muhammad Aben Al-Ahmar (o Fátima, según algunos autores),  apodada «la Horra» («la Honesta»), reina de Granada, esposa de Abu Hasan (Muley Hacem) y madre de Boabdil, vivió en la segunda mitad del siglo XV. Procedía de la familia real de Granada, gozaba de considerable patrimonio y prestigio por sí misma y fue, sin duda, una de las personalidades femeninas más célebres de la historia de Al-Andalus, participando activamente en la resistencia de Granada contra los Reyes Católicos.  La leyenda le atribuye la famosa frase de recriminación contra su hijo: "Llora como mujer lo que no supiste defender corno un hombre".

Durante unos veinte años fue la sultana consorte de Abu Hasan, con el que tuvo dos hijos varones, Boabdil y Yusuf, y una hija llamada también Aixa. Pero el sultán se enamoró de una esclava cristiana llamada Isabel de Solís, que tomó el nombre de Soraya al convertirse al Islam, y con la que tendría dos hijos varones, hasta tal punto que acabó por desbancar a Aixa de la condición de sultana y confinarla en habitaciones menos regias.

Hacia 1484, los celos, la rivalidad entre Aixa y Soraya, el temor por la sucesión de sus hijos, junto con la desconfianza ante las intenciones del sultán, instaron a Aixa a participar, con la facción aristocrática de los Abencerrajes, en una conspiración para destronar a su esposo y poner en su lugar a su hijo Boabdil. Tras liberar a éste de una de las torres de la Alhambra, donde su padre lo tenía preso, Aixa incitó a Boabdil y su hermano Yusuf a huir a Guadix, donde el primero fue proclamado rey. Poco después, tras una sangrienta guerra civil, el 5 de julio de 1482, Boabdil era proclamado rey de Granada. Aixa volvió a intervenir con tenacidad y firmeza en 1483, cuando su hijo cayó prisionero de los cristianos en la batalla de Lucena, y ella negoció su liberación. Poco se sabe de su vida en los siguientes años, pero debió de seguir -y de implicarse muy de cerca en los agitados y decisivos acontecimientos que estaban teniendo lugar en Granada: las pretensiones al trono de El Zagal, su cuñado, y el hostigamiento constante de las tropas cristianas. Aixa se convirtió en el alma de la resistencia contra éstas.

Cuando la ciudad se rindió a los Reyes Católicos el 2 de enero de 1492, Aixa partió al exilio con su hijo, primero al señorío de Andarax, en la Alpujarra, y después, en octubre de 1493, a la ciudad marroquí de Fez, donde seguramente le sobrevendría la muerte.

Mujer enérgica y de carácter fuerte y acusada personalidad, el retrato que de ella hacen las fuentes castellanas es el de una persona de arrebatos pasionales y genio viril. En realidad, fue una mujer capaz de tomar importantes decisiones que influyeron en la evolución política del reino, con el fin de asegurarse la sucesión de su hijo primogénito al trono de la Granada nazarí. En suma, Aixa luchó por sus derechos y los de sus hijos con una firmeza inusual en una mujer del siglo XV, una lucha que la literatura romántica convirtió en un drama de pasiones, celos y venganzas...
¿Por qué no se recordará a mujeres como ella?

IMÁGENES QUE HABLAN POR SÍ MISMAS

Dejad de prender fuego...

Poema de Aisa Bint Ahmad, poetisa andaluza fallecida en 1009. Coetánea de Ibn Hazm de Córdoba

"Dejad de prender fuego a pergaminos y papeles,
y mostrad vuestra ciencia para que se vea quien
es el que sabe.
Y es que aunque queméis el papel
nunca quemaréis lo que contiene,
puesto que en mi interior lo llevo,
viaja siempre conmigo cuando cabalgo,
conmigo duerme cuando descanso,
y en mi tumba será enterrado luego"

Vamos junt@s de Benedetti

Con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañer@
compañer@ te desvela
la misma suerte que a mí
prometiste y prometí
encender esta candela
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañer@
la muerte mata y escucha
la vida viene después
la unidad que sirve es
la que nos une en la lucha
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañer@
la historia tañe sonora
su lección como campana
para gozar el mañana
hay que pelear el ahora
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañer@
ya no somos inocentes
ni en la mala ni en la buena
cada cual en su faena
porque en esto no hay suplentes
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañer@
algunos cantan victoria
porque el pueblo paga vidas
pero esas muertes queridas
van escribiendo la historia
con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañer@

PD: Me he permitido cambiar el compañero por un compañer@ para hacerlo extensible a todas las personas unidas por los (fuertes y sólidos) lazos de la amistad.

LA MUSAL LA DEL EID

   Ayer se celebró en Ceuta el día del Eid al fitr, posterior al Mes de Ramadán. 

   Con motivo del mismo, miles de musulmanas y musulmanes acudieron a rezar colectivamente en un acto organizado por las comunidades islámicas locales.

  Un acto de fe que se ha visto ensombrecido por algunas cuestiones.

  La primera de ellas es la sensación, extraña sensación, que causó el ser fotografiad@s desde varios puntos y ángulos que nada pueden tener que ver con responder al interés por informar. Para ello, para informar, un par de fotos genéricas y colectivas son más que suficientes. Las personas que acuden a cumplir con una obligación religiosa lo hacen en un acto de fe, en un acto privado que pertenece a la intimidad del individuo de manera discreta y respetuosa por lo que el trato que se les dispense debería ser igualmente discreto y respetuoso. 

   No es un espectáculo, ni un circo.

   Es un acto de adoración a Dios.

   ¿Alguien se imagina tanto enfoque y tanta foto en una iglesia? Me pareció improcedente, inadeucado e innecesario.

   En segundo lugar, algunos medios de comunicación locales han lanzado titulares sensacionalistas que no se corresponden a la realidad. En la Musal la (rezo colectivo) celebrada en la explanada de Loma Margarita, a la cual acudí, no se lanzó ningún mensaje sexista ni discriminatorio para las mujeres. El Imam, dio un precioso sermón acerca del perdón y acerca de lo deplorable de hacer daño a los demás atribuyéndoles hechos y palabras falaces (dolm). Sin embargo, se le ha dado esa interpretación y traducción que algunos parecen esperar ansiosos para lanzarse de lleno contra la religión musulmana y contra todas las personas que la profesan. 

   Y en tercer lugar, con todos mis respetos, creo que volvieron a sobrar las visitas políticas y los saludos que el alcalde y compañía buscaban por doquier. Con hacer una felicitación mediática sería suficiente si no fuera porque el alcalde adora los baños de multitudes, sonreír y saludar donde sea y a quien sea. De verdad que preferiríamos que dedicase ese tiempo a intentar solucionar los graves problemas que tenemos en Ceuta antes de venir a hacer acto de presencia en un acto religioso.

   El que quiera hacer campaña que la haga en otro sitio, no en el lugar al que la población acude a rezar.

  Eid Mubarak y espero que en la próxima Musal la no se repita ninguno de los errores detectados: El primero es fácilmente subsanable si comprendemos que la población musulmana no va para ser retratada si no para rezar.

  El segundo también, siempre y cuando los medios tengan traductores fidedignos.

  Sin embargo el tercero, posiblemente, sea el más complicado.

   

   

Aprendí que...

Aprendí que la mejor manera de apreciar algo es carecer de ello por un tiempo.
Aprendí que nada de valor se obtiene sin esfuerzo.
Aprendí que si tu vida está libre de fracasos es porque no te estás arriesgando lo suficiente.
Aprendí que cada cosa que logré, la había considerado antes como un imposible.
Aprendí que proyectar te proyecta.
Aprendí que la honestidad es la mejor propaganda.
Aprendí que debo ganar el dinero antes de gastarlo.
Aprendí que no debo discutir mi éxito con personas con menos éxito que yo.
Aprendí que la fama está escrita en el hielo y el sol derrite el hielo.
Aprendí que a menudo me olvido de lo que aprendo, por tanto, debo escribirlo y repasarlo.
Aprendí a no dejar de mirar hacia el futuro.
Aprendí a valorarme sin sobrestimarme.
Aprendí que debo darme ánimo y pensar que:
Todavía hay muchos buenos libros que leer, puestas de sol que ver, estrellas que admirar, amigos que visitar...

Helados de dulce de leche con nueces por saborear, manos firmes que estrechar, sonrisas que regalar, pensamientos que expresar...
Árboles que plantar y un perro fiel...

Que el invierno es para mi una amenaza, pero luego de él, todo recupera su encanto.
Aprendí ... que todavía tengo mucho que aprender.

PD: No sé quién es el autor, pero me encanta

"EL ELEFANTE ENCADENADO", BUCAY

Cuando yo era chico me encantaban los circos, y lo que más me gustaba de los circos eran los animales. También a mí como a otros, después me enteré, me llamaba la atención el elefante. Durante la función, la enorme bestia hacía despliegue de su peso, tamaño y fuerza descomunal... pero después de su actuación y hasta un rato antes de volver al escenario, el elefante quedaba sujeto solamente por una cadena que aprisionaba una de sus patas a una pequeña estaca clavada en el suelo.

Sin embargo, la estaca era sólo un minúsculo pedazo de madera apenas enterrado unos centímetros en la tierra. Y aunque la cadena era gruesa y poderosa me parecía obvio que ese animal capaz de arrancar un árbol de cuajo con su propia fuerza, podría, con facilidad, arrancar la estaca y huir.
El misterio es evidente:
¿Qué lo mantiene entonces?
¿Por qué no huye?
Cuando tenía cinco o seis años, yo todavía confiaba en la sabiduría de los grandes. Pregunté entonces a algún maestro, a algún padre, o a algún tío por el misterio del elefante. Alguno de ellos me explicó que el elefante no se escapa porque estaba amaestrado.
Hice entonces la pregunta obvia:
–Si está amaestrado ¿por qué lo encadenan?
No recuerdo haber recibido ninguna respuesta coherente.
Con el tiempo me olvidé del misterio del elefante y la estaca... y sólo lo recordaba cuando me encontraba con otros que también se habían hecho la misma pregunta.
Hace algunos años descubrí que por suerte para mí alguien había sido lo bastante sabio como para encontrar la respuesta:
El elefante del circo no escapa porque ha estado atado a una estaca parecida desde que era muy, muy pequeño.
Cerré los ojos y me imaginé al pequeño recién nacido sujeto a la estaca.
Estoy seguro de que en aquel momento el elefantito empujó, tiró y sudó tratando de soltarse. Y a pesar de todo su esfuerzo no pudo.
La estaca era ciertamente muy fuerte para él.
Juraría que se durmió agotado y que al día siguiente volvió a probar, y también al otro y al que le seguía...
Hasta que un día, un terrible día para su historia, el animal aceptó su impotencia y se resignó a sus destino.
Este elefante enorme y poderoso, que vemos en el circo, no escapa porque cree –pobre– que NO PUEDE.
Él tiene registro y recuerdo de su impotencia, de aquella impotencia que sintió poco después de nacer.
Y lo peor es que jamás se ha vuelto a cuestionar seriamente ese registro.
Jamás... jamás... intentó poner a prueba su fuerza otra vez...
Vamos por el mundo atados a cientos de estacas que nos restan libertad... condicionados por el recuerdo de «no puedo»...
Tu única manera de saber, es intentar de nuevo poniendo en el intento todo tu corazón...

 

LA VIDA, KHALIL GIBRAN

La vida canta en nuestros silencios y sueña en nuestro sopor. Aún cuando estamos vencidos y tristes, la Vida está entronizada en lo alto. Y cuando lloramos, la Vida sonríe a la luz del día, y es libre aún cuando arrastramos nuestras cadenas. Muchas veces la nombramos con nombres amargos, pero sólo cuando nos sentimos amargos y oscuros.

Y la juzgamos inútil y vacía, pero sólo cuando el alma vaga por lugares desolados y el corazón esta ebrio de excesiva preocupación por sí mismo.

La Vida es profunda y alta y distante; y aunque vuestra vasta visión apenas alcance a sus pies, ella está cerca; y aunque sólo el aliento de vuestro aliento llegue a su corazón, la sombra de vuestra sombra cruza su rostro y el eco del más débil de vuestros gritos se convierte en su pecho en otoño y primavera.

Y la vida está velada y oculta, así como está oculto y velado vuestro ser más íntimo. Pero cuando la Vida habla, todos los vientos se vuelven palabras; y cuando vuelve a hablar, las sonrisas en nuestros labios y las lágrimas en nuestros ojos se hacen palabras también. Cuando ella canta, los sordos oyen y quedan cautivados; y cuando viene andando, los ciegos la ven y se quedan pasmados, y la siguen maravillados y atónitos.

SINCERAMENTE

Cuántas veces habremos estado inmersos en una conversación y alguien ha soltado: ¿te soy sincer@?  Es justo ahí cuando sobreviene un silencio sepulcral de segundos en los que miras a la persona pensando: ¿es que no lo estabas siendo?

Realmente un@ más que esperar que los demás lo sean (algo que no depende de nosotros) debe procurar serlo. Es algo que aunque puede parecer sencillo, de vez en cuando, cuesta más de lo que parece. La sinceridad es, en mi opinión, una cualidad valiente, sin duda, pero que a veces, puede traer problemas o dificultades al enfrentarla a quienes no la aceptan de por sí o aún no tienen la madurez suficiente para ello. Hay quien prefiere una mentira antes que escuchar una verdad, tal vez por eso de que, a veces, la verdad duele.

La sinceridad de algunas personas suele ser causa de la incomodidad de otras. La incomodidad que provoca escuchar cosas que no agradan ni al oído ni al ego y que quizás sea el motivo por el que, generalmente, se prefiere ser “correcto” a ser sincero. Cada vez más, la sinceridad se reserva a las contadas personas a las que realmente importamos y que prefieren decirnos la verdad, cara a cara, a ser sólo personas de trato correcto.

Además, la sinceridad no va sólo en las palabras, si no también en la actitud, en nuestras acciones. Es uno de los ejemplos más claros que conozco de honestidad, con los demás y con nosotros mismos. Esto no quita que para ser sinceros, tengamos que tener cierto tacto a la hora de expresarnos, lo que se llama asertividad. Pretender dar nuestra opinión acerca de lo erróneo de cualquier planteamiento o de la actitud equivocada de alguien no nos da carta blanca para hacer daño. Tal vez sea lo que complique la sinceridad y que antes que plantear cómo y a quién decir qué cosa se termine prefiriendo, simplemente, ser “correcto”, sin entrar a realizar ninguna valoración.

NO LOS OLVIDES, NI HOY, NI NUNCA

Sobran palabras.

Ibn Zaydun

Una muestra de la riqueza de la poesía de Ibn Zaydun, Abu Al Walid Ahmad Ibn Abadia, ministro y sobre todo poeta cordobés, hace "algunos" años...

Podría haber entre nosotros, si quisieras, algo que no se pierde, un secreto jamás publicado, aunque otros se divulguen. (...) Te bastará saber que si cargaste mi corazón con lo que ningún otro puede soportar, yo puedo. Sé altanera, yo aguanto; remisa, soy paciente; orgullosa, yo humilde. Retírate, te sigo; habla, que yo te escucho; manda, que yo obedezco.